KRASONGS

Мокрая фантазия.
Летний зеленый дождь
Падает вкривь и вкось.
Тополь летящий, снимок мгновенный...
И на пороге - гость.
Гость достает вино,
Я припасу сырка,
Сядем уютно, как балабусы
Маленького мирка.

Как хорошо сидим под этот летний гром,
И тихий разговор - о бабах, о погоде.
А просто дело в том, что мы знакомы годы.
Давай поговорим о чем-нибудь простом.

Жесты твоей руки...
Иней твоих висков...
Дождь, как художник, бросит на окна
Пару кривых мазков.

Там за твоей спиной
Легкий мерцает свет.
Помнищь байдарки, тихую Ворсклу?..
Сколько минуло лет.

Как хорошо сидим под этот летний гром,
И тихий разговор о бабах, о погоде.
А просто дело в том, что мы знакомы годы.
Давай поговорим о чем-нибудь простом.

Летний зеленый дождь
Путает сон и явь.
Нет посторонних в этих пределах,
Только лишь ты да я.

Я подниму бокал,
Я пригублю вина.
Что ж мы так редко видимся, парень...
Это ничья вина.

Я напишу письмо, я позвоню тебе.
Мой старый друг, и я - давно не мальчик.
А просто дело в том, что этот дождь - обманщик,
И просто А и Б сидели на трубе.

@Владимир Крастошевский

Вот, о чем я думаю. Жизнь человека состоит из сегментов, эпизодов. Работа, дом, дети. Пойти в магазин, постричь траву, сказать жене, чтобы не забывала закрывать дверцу шкафа. Дети большие, живут своим умом, а ума нет. Мы бы в их жизни, будь наша воля, все перестроили слева направо. Как хорошо, что это невозможно. Пусть они делают свои собственные глупости. И вообще, пора пожить для себя. Полежать на диване с газетой, посидеть у компьютера, посмотреть старые слайды.
А на слайдах - вся жизнь. Я еще брюнет, дети еще маленькие. Рита рассказывает Сене сказку про трхбрюхую козу. Сеня на снимке - такой славный мальчишечка в красной шапчонке. Слушает завороженно.Недавно я спрашивал и Сеню, и Риту - о чем сказка? Не помнят. Название запомнили, а сказку - нет. Жаль, я бы и сам сейчас с удовольствием послушал эту историю.
	А вот мы на реке Яренге. Такого стального цвета небо я видел только там, на севере. Заброшенная деревня на берегу. Черные деревянные избы и полуразрушенная церковь.
	О, Сеня и Рита уже выросли. Вот их лица в оконной раме покинутой избы. Потрясающе живописный портрет.
А вот на слайде большая куча разноцветных грибов, в банках - морошка, голубика. Цветные палатки на фоне кривых берез и Витя, наш капитан, еще живой. Байдарки на воде. Там, за поворотом медведи переплывают реку.
	Проектор щелкает, сменяя кадры. На экране зима. Красивая зима в Пушкинских Горах, а мы невозможно молодые. Идем на лыжах среди старых елей Тригорского. Так странно, что не так давно здесь Пушкин бродил, а Прасковья Осипова давала деревенские балы. Святогорский монастырь, кружевной иней на деревьях, лошади, запряженные в сани. Печи, топленные торфом, почти не прогревают холодные домики турбазы. А мы молодые.
Работает аппарат. Проецирует картинки из прошлой жизни на мою жизнь сегодняшнюю. Пытаюсь совместить кадры и думаю: много ли я изменился с тех пор? Ответ обнадеживает и пугает одновременно. Я так же нетерпелив и так же наивен. Я так и не научился быть наглым. Я не умею менять друзей.