Как-то тюбик с самой нужной краской
Под руки художнику попался.
Тот давил, но краска, там, где каска
Высохла, и тюбик не давался.
Тюбик-то он знал, что он не новый,
Только ли ему о том забота.
Ах, как смаковал балбес свинцовый,
То, что без него стоит работа.

Но художник был обучен в ВУЗе,
Посмотрел на тюбик, на холстину,
Сделал дырку гвоздиком на пузе,
Выдавил и завершил картину.
Кто же ты, святой или безбожник,
Ты ж не человек, а кубик-Рубик.
Может, плохо то, что я художник,
Хуже то, что ты, подлец, не тюбик.