| |
Из кухонного рая,
где бормочет сырая
в медных трубах вода,
навсегда отлетая,
ты шептала: сюда я
не вернусь никогда...
Я жила между окон,
век был плотен, как кокон
в паутине часов.
Я рвалась, но не знала
из какого металла
сочинили засов.
Ночь - из патоки суток -
мой чернейший напиток,
но темнее был сгусток,
выплывавший со дна, -
я спала, но так чуток
был мой сон, что от пыток
я теряла рассудок
в самой области сна.
Мне теперь не до боли
и, прощаясь с тобою,
я, поверь мне, не знаю,
что такое печаль,
но когда я на волю
из вороньего грая
проскользну и истаю,
пожалей невзначай.
Октябрь 1989, Баку
|
vrag@aol.com