| |
Прибоя хруст. В затылок Демерджи
нам тычет пальцем, что на юг дорога.
Прощай, мы исчерпали время жить,
прощай мы исчерпали веру в Бога,
прощай.
Прощай, черпаем воду в сапоги,
во всей России нам земли - ни пяди,
и юноши не обратятся к дяде:
Скажи-ка, дядя. - Он в Крыму погиб.
Погиб...
Запомни, Русь, уходим не в Париж.
Кто виноват, что мы тебя любили?
Пусть нам лежать в морской своей могиле,
зато нам знать, что рядом ты стоишь.
Стоишь.
Не верь ни слову, это мы... шалим!
Вот занавес дадут, холсты скатают,
прольется люстры свет, мы смоем грим,
и все поймут, что просто мы играли
комедию: смешная смерть, смешно
так убиваться над смешною жизнью.
Холст разрисован шашкой, а не кистью,
кровавым получилось полотно.
Смешно.
Последний фарс, копеечный эффект,
волны кулиса, пуль рукоплесканье,
вода по ноздри, поднебесный свет
и - занавеса опусканье.
Август 1986, Баку
|
vrag@aol.com