| |
Ах, дорожка моя, ни вперед, ни назад -
вбок и в сторону.
На вечерний парад в зарастающий сад
кличут вороны.
Шорох горькой листвы, скрип железных ворот,
петли ржавые.
Ветер ставенки рвет, ворон песни поет
над кромешной державою.
Дым летит из печи, завывает в трубу.
Ворон песни кричит про воронью судьбу,
про забытый сарай, про ненужный забор.
На трех струнах сыграй - перебор, недобор...
В мертвом доме и нам половицы считать,
и гадать по губам, и в дыму угарать,
на трех струнах играть и бумагу марать.
Слушать крик воронья за разбитым окном.
Знать дорожка моя заросла за углом.
Никуда не вела, никогда не была,
вся быльем поросла - никого не спасла.
И вперед не уйти, и с ума не сойти,
лишь икона в углу да зола на полу,
черный ворон в саду да по пояс трава,
дверь открытая в ночь и чужие слова...
Ах, дорожка моя, не моя и ничья -
сосны-елочки.
Ни звезды, ни луча, ни шагов палача -
серединки, да корочки.
Над колодцем журавль, над трубою дымок
вьется, мучает.
Не шагнешь за порог, жизнь оставлена впрок
или к случаю.
Где-то там за спиной звонарей перезвон,
Русь босая, великая.
То ли сон, то ли стон, то ли низкий поклон,
то ль ухмылочка дикая,
то ль икона в углу, то ли тень на полу,
то ли черный обрыв,
то ли мертв,
то ли лжив.
Январь 1988, Баку
|
vrag@aol.com