| |
Priboya hrust. V zatylok Demerdzhi
nam tychet pal'tsem, chto na yug doroga.
Proschaj, my ischerpali vremya zhit',
proschaj my ischerpali veru v Boga,
proschaj.
Proschaj, cherpaem vodu v sapogi,
vo vsej Rossii nam zemli - ni pyadi,
i yunoshi ne obratyatsya k dyade:
Skazhi-ka, dyadya. - On v Krymu pogib.
Pogib...
Zapomni, Rus', uhodim ne v Parizh.
Kto vinovat, chto my tebya lyubili?
Pust' nam lezhat' v morskoj svoej mogile,
zato nam znat', chto ryadom ty stoish'.
Stoish'.
Ne ver' ni slovu, eto my... shalim!
Vot zanaves dadut, holsty skatayut,
prol'etsya lyustry svet, my smoem grim,
i vse pojmut, chto prosto my igrali
komediyu: smeshnaya smert', smeshno
tak ubivat'sya nad smeshnoyu zhizn'yu.
Holst razrisovan shashkoj, a ne kist'yu,
krovavym poluchilos' polotno.
Smeshno.
Poslednij fars, kopeechnyj effekt,
volny kulisa, pul' rukopleskan'e,
voda po nozdri, podnebesnyj svet
i - zanavesa opuskan'e.
Avgust 1986, Baku
|
vrag@aol.com