| |
Ah, dorozhka moya, ni vpered, ni nazad -
vbok i v storonu.
Na vechernij parad v zarastayuschij sad
klichut vorony.
SHoroh gor'koj listvy, skrip zheleznyh vorot,
petli rzhavye.
Veter stavenki rvet, voron pesni poet
nad kromeshnoj derzhavoyu.
Dym letit iz pechi, zavyvaet v trubu.
Voron pesni krichit pro voron'yu sud'bu,
pro zabytyj saraj, pro nenuzhnyj zabor.
Na treh strunah sygraj - perebor, nedobor...
V mertvom dome i nam polovitsy schitat',
i gadat' po gubam, i v dymu ugarat',
na treh strunah igrat' i bumagu marat'.
Slushat' krik voron'ya za razbitym oknom.
Znat' dorozhka moya zarosla za uglom.
Nikuda ne vela, nikogda ne byla,
vsya byl'em porosla - nikogo ne spasla.
I vpered ne ujti, i s uma ne sojti,
lish' ikona v uglu da zola na polu,
chernyj voron v sadu da po poyas trava,
dver' otkrytaya v noch' i chuzhie slova...
Ah, dorozhka moya, ne moya i nich'ya -
sosny-elochki.
Ni zvezdy, ni lucha, ni shagov palacha -
seredinki, da korochki.
Nad kolodtsem zhuravl', nad truboyu dymok
v'etsya, muchaet.
Ne shagnesh' za porog, zhizn' ostavlena vprok
ili k sluchayu.
Gde-to tam za spinoj zvonarej perezvon,
Rus' bosaya, velikaya.
To li son, to li ston, to li nizkij poklon,
to l' uhmylochka dikaya,
to l' ikona v uglu, to li ten' na polu,
to li chernyj obryv,
to li mertv,
to li lzhiv.
YAnvar' 1988, Baku
|
vrag@aol.com