"A ya odin sidyu na plituare pozdnej noch'yu.
	  Sidyu-glyadyu tri kuritsy hilyayut chinno v ryad..."

		     iz populyarnoj studencheskoj pesni.

Ne moskovskij ya gesheftmaher.
Slovo gruboe menya ranit.
Esli b kto menya poslal ... k chertu,
ya by Gofmana pozval Sanyu.

No ne s tem, chtob tam komu vdarit'
ili prosto tak slomat' ruku,
a zatem, chto Sanya - svoj paren',
i v doroge veselej s drugom.

Po skalistomu bredya gruntu,
opirayas' na plecho druga,
ya b k konechnomu prishel punktu
i skazal by: "Posle Vas, sudar'!"

No v slovarnom bagazhe royas', 
tak kul'turno on mne otvetit,
chto mol chernyj u nego poyas
i on redkij gost' v mestah etih.

I, obnyavshis' bez pustoj pompy,
my b zabyli o delah men'shih,
propuskali b muzhikov tolpy
i otdel'nyh sredi nih zhenschin.

Tol'ko netu storony krashe
toj, gde pivo na razliv v pintah.
I, kogo-to uvidav, Sasha
vdrug voskliknet: "Oj, smotri - Klinton!"

Tochno - krasnaya ego rozha,
sedina, shesterki na podmahe.
Tol'ko eto prezident vse zhe!
Kto posmel ego poslat'... k chertu?

No, sverkaya bashmakov vaksoj,
referent zagovorit s nami:
"Kto-to russkij uplatil taksy.
Potomu-to my i zdes' s vami.

Russkij mozhet zavernut' kruto.
Filologiya ego kredo.
Tak chto Hilari davno tut mol. 
A Kongress i IRS edut".

Tut vstupaet v razgovor Klinton:
"Tyazhela ty, shapka Monomaha!"
Ne zhaleesh' dlya lyudej sil ty,
a oni tebya syuda,.. k chertu!"

I zashepchet v uho mne Sasha.
YA edva ego slova slyshu.
"V interesah, - govorit, - nashih, 
chtob ushli my poskorej, Misha".

My ujdem po mostovym ulits,
Triumfal'nyh storonyas' arok,
zamechaya po puti kurits
na zabytyh nami plituarah.

A togda puskaj letyat gody.
Net pred nimi u menya straha,
esli drug so mnoj v ogon', v vodu,
a, kol' nado, i tuda... k chertu.